Под руками хрустит бумага,
Я рисую всех тех, что исчезли.
Уничтоженная салага
Хочет вспомнить моменты чести.
Под руками хрустят опилки,
Так натачиваю карандаш,
Что проступают на лбу морщинки -
Теряя время, вхожу в раж .
Я иду по дорогам жизни,
Перекрещивая воспоминания.
Том дневников, чувства и мысли -
Всё приближается до оживания .
Не говорите мне, что это всё - пустяк,
Что этот опыт совсем не важен.
У вас в голове сидит полный дурак,
Ханжа. И с ним контакт не отлажен.
Я хочу вот здесь и сейчас узнать,
Где - движение, а где - потери.
Иногда придётся глубоко копать,
Что б чувства всколыхнуть, чтобы взлетели.
Все картины пришли снова вперёд глаз,
Чёткой, образной акварелью.
Например, ноябрь, этот грустный день,
Отгремел тогда отнюдь не свирелью.
И бывало и лучше, и хуже было,
Просто вся я под ностальгией.
Мне и противно это, и даже постыло,
Но я навеки поглощена стихией.
08.06.2015