Рокотало в небесах,
полоса в моей ноздре,
недовесы на весах,
время близится к заре.
Мало было банок, вмычит, не заснешь.
От коней ****ых, весь овес несешь, в стойло,
а они за ним.
Так устроен мир,
инстинкт незаменим.
Хотя сменил бы его на зависимость,
надолго забывая что истинно.
Где каждый день как праздник,
но ты ему уже не рад.
хотел бы посвятить Александру Копытову и его коням