Полшага... и вспорхнёт вороньё
Над безмерно уставшей душою.
А всего-то, всего-то, всего
Тридцать семь, породнённых с нуждою,
Одиночеством, жаждой вживить
В каждый штрих и мазок радость СВЕТА...
Жаль, что мы не умеем любить
Так, как он, обреченьем пригретый.