пустошь, где растёт пейот

Я не лучше других, у меня вполне обычное лицо. Пинта крови на талант, остальное - жидкость, красные тельца. Я не могу быть не собой, считай меня святым и подлецом. Сотри меня из жизни, я всего лишь мониторная пыльца. Я не могу ловить волну, соревноваться за успех. Я не могу держать насильно, принуждать, влюбить. Так странно, кто-то видит свет из черноты моих прорех. Мне очень важно - почему, но я боюсь спросить. Так странно, истинно нужны те, кто ушёл за дверь, кому хотелось показать сакральное Моё. Я не прекраснее других, я может даже зверь, отверженный, ушедший в пустошь, где растёт пейот, где тишина врастает в кожу, заглушая всё вокруг. Порой мне страшно, одиноко, я скучаю по словам. Но ты меня стираешь раз за разом, дорисовывая круг. Здесь мои раны глубоки и подо мной красна трава.