Черешня спелая, как первая любовь,
Иль кромка тучки серебристой на закате
Зовёт безмолвствующей радугою вновь
К изящным линиям волны на перекате.
Где средь долины по извилистости троп,
Глотая Слова несусветную безумность,
Под шелест дождика и яблочную дробь
Брела по росам необузданная Юность.
Где ты с рассветом алых ягод на устах
И с тем же заревом малиновым на дланях,
Срывала страстью оголённого Куста
Шедевры с кисти Амадео Модельяни.
Увы, от прошлого остался только Сад,
Где вместо Осени - глубокие овраги,
Да где-то в памяти черешневый закат
В кульке из серой нелинованной бумаги.