Как же так – уже лето кончается.
Мир в июле, вбирая тепло,
приготовясь стареть, истончается.
Зная путь, умирать тяжело.
По нему бы идти, проторённому
ломовой, как телега, судьбой,
в хрупком счастье своём растворённому,
не сливаясь с гневливой толпой.
По нему бы идти и не маяться,
от завистливых глаз не таясь,
беспрестанно молиться и каяться,
быстродействию слова дивясь.
Омрачается жизнь быстротечностью,
от которой нет слов и пилюль.
Лентой Мёбиуса - бесконечностью
протянулся и этот июль.
Время тихо ползёт черепашкою,
крайний выдох сменил детский крик.
А стезя наша долгая, тяжкая
только миг для него. Только миг.