***
И плаксивая, и вредная,
и такая я – как все.
Подпоясываюсь средами,
по субботам жду гостей.
Как июль, пропахла вереском,
маком сонным, васильком,
простодушностью и верностью…
И зачем-то в горле ком…
***
Если я сегодня – туча,
то дождя не миновать.
Он прольётся, чтоб не мучить,
станут мокрыми слова,
разлинованные косо.
Что-то будешь там искать?
Протяну тебе их в горсти:
«Вот, дождливая строка»…
***
Травы – по пояс. Лето – по грудь,
спеет малиново.
Вишенна нежность, да долог путь,
тропочка длинная.
Тянется-тянется… Мне – к тебе,
видно, назначено.
Небо там выше и го-лу-бей,
счастье прозрачное.
***
Даже если я доверюсь осени
(всё равно ж когда-нибудь придёт),
ты останови меня на просеке,
будет всё осеннее – не в счёт:
ветер, что бормочет неприкаянно,
листья, устремившиеся вниз
вместе с дождевыми кап-кап-каплями.
Ты меня окликни: «Оглянись!»
Даже если я, такая верная,
выпью с ноябрём на брудершафт,
просто знай: я у него не первая,
осенью распятая душа.