Вполуха слушая "вечерние стихи",
картошку чистил,думал-пустяки.
Кудимова стишата разбирает,
подельники сидят,переживают.
Они при деле нужном все,
лёг спать,"стихи"приснились мне.
Про легкие,про почки и про печень.
Проснулся в три часа и делать неча.
Свет зажигаю и сажусь писать,
наверное, нетленку,твою мать!
И вспомнилось-как тёща зло ругала:
Бездельники,пересажать вас мало!
Бумагу приспособились марать,
уж лучше бы лопатой шли махать!