Как трудный хлеб рождаются стихи:
Томится ум в мучительном помоле.
Бог нам, простым поэтам от сохи,
Дал чистый лист в житейском чистом поле.
Над тем листом, смирив себя в узде,
Веду пером я строки, что сохою,
И, ровно так, пишу по борозде –
Пашу, как конь, над каждою строкою!
За слогом – слог, с предлогом или без,
Слова от плевел отделив бесплодных,
Мы сеем рифмы, чтобы всход словес
Мог вдохновеньем напитать голодных.
Но древний сор развеянных страстей
Ползет, вот-вот и зарастет пшеница –
Спешим мы души прополоть скорей,
Водою рек словесных ороситься.
С полей меж строф пяти златых снопов
Не ускользнут немого смысла рыбы,
И дюжину наполнить коробов
Мы золотом молчания смогли бы.