мое море накрывает синею бурей,
его гложет пожар, обесточенных язв.
мы стоим на пороге и ждем свою пулю,
и не тронуты мысли глупым "сейчас".
я не знаю лекарства от бешеной боли,
только, разве что, нож в перекрестке костей.
и не знали тогда закипающей боли,
как не ждали в сердцах запоздалых гостей.
опускаясь на землю холодным покоем,
нет препятствий к измене большим берегам.
разлучались, назвавшимся вечным изгоем,
не хотели искать путь к слепым маякам.
закричать в никуда, оборвав нить безбрежия,
мое море готово орать день и ночь.
только пусто встречались куски безмятежия,
продолжая гнать волны от берега прочь.