В глухие лога чернолесья
Зовёт нас грибная пора.
Оставь городские предместья,
Ни пуха, скажи, ни пера!
В той сини, где стынит осинник
И сосен стволы горячи,
О трудном прощанье с Россией
Кричат, улетая, грачи.
Аукнет и скроется поезд.
И ты, оставляя тропу,
Любовно поклонишься в пояс
Любому стволу и грибу.
В ветвях прострекочет сорока
Да белка скользнёт по стволу -
И день, как лесная дорога,
Растает, угаснет в долу.
Что ж! В город, где окна в накрапах...
Но ты не ругаешь судьбу:
Лесной удивительный запах
Несёшь в кузовке сквозь толпу.
У дома встречают родные.
А стоит зажмурить глаза -
Мерещутся шляпки грибные
И слышишь грачей голоса.