Чужие уже в открытую
Суют топор под компАс,
Прячут в сейфе карту хитрую,
Но я запомнил ее в этот раз.
Скрываю ее я старательно
В извилинах мозгов,
Скрываю основательно
Под блеском очков.
Чужие стоят у штурвала,
Глаза их - тусклый свинец,
Вращая штурвал как попало,
Они приближают конец.
Поэтов за борт посмывало,
Прозаики в трюмах сидят.
"Нас мало, нас мало, нас мало"
За стенкой тихонько скулят.
Но все эту карту знают
И точно помнят маршрут,
И каждый из нас выбирает:
Идти или пусть сожрут.