Монетки осинок
блестят серебром
под серым унылым
прохладным дождём.
Упрямому ветру
погода под стать,
для флоры приветом
её благодать.
Уставшим сердцам
она выход даёт,
угасшим мечтам
она песни поёт.
Берёзки качает,
осинки дрожат,
но дождь не кончает
под ветер парад.
Идёт, твёрдо зная,
зачем и куда,
а прошлое тает
с надежды листа.
Уйти б в эту сырость
от сытых собой,
от видов на милость
пленённых судьбой.
И встретить кого-то,
не зная, зачем,
и в этом охотно
забыть клетки схем.
В живом неуюте
уют обрести,
чтоб было минутам,
на чём расцвести.