Лист бумаги. Промокашка.
Старый письменный прибор.
Крепкий чай. Сухарик. Чашка.
Не написанный мной вздор.
Взгляд под веками мерцает
Я читаю опус свой.
Там о чём-то прорицаю,
Громко ухая совой.
Ах, сова, ночная птаха,
Растопырила глаза.
Генеральская папаха.
В голове одна шиза.
С той шизой и днём и ночью,
Ты в дупле своём сидишь.
Видишь мир в упор, воотчую,
В душу всякую глядишь.
Что с того, что много знаешь.
Жизнь, увы, всегда слепа.
Где найдёшь, где потеряешь…
Здесь чердак. Там погреба.
Там сплошные пустоцветы.
Здесь бессмысленный полёт.
«Лучше нету того свету
Где любимая живёт».
Ночь задумчиво красива.
В глубине бездонных глаз.
В небе звёздочка игриво
Пролетает мимо нас.
Мимоходом бы задела,
С век сорвав ночную реснь.
Из дупла сова взлетела,
Ухнув в уши, мол, « Я ЕСМЬ».
Лист бумаги. Букв барашки.
Золотой обвод пера.
И китайский профиль чашки.
И вставать уже пора.
Что я видел, что я слышал.
Расскажу не объяснив.
Спит сова крылом колыша
На бок голову склонив.