Я прощаюсь с тобой, как со всем, что когда-то любил - отрываю от голого сердца и жмурюсь от страха и дыма. И крадусь тёмной ночью, как злой расхититель могил, только я созидатель гробниц всех моих любимых. Тьма царапает веки и ветер хранит мою дрожь, я несу тебя в сад под тенистую сказочность ели и вся горечь и скорбь превращается в дождь, омывающий яму земельной постели. Я кладу тебя медленно сжатым комком серебра и английскими розами в мокрую мёртвую почву. Я любил тебя, знаешь, сильнее тепла и добра, но сейчас я беру тебя отнятым теплым комочком, зарываю поглубже на кладбище всех моих грёз. Как же больно, как больно, как-будто ты - важный орган. Ветер шепчет молитву в бушующих кронах берёз, просыпается пьяный кладбищенский сторож Морган. На секунду всё тихо, лишь где-то стрекочет сверчок. Я мирюсь с пустотой, призывающей скорбную бездну.
Чьи-то руки ложатся огнём на плечо.
"Хорони сколько хочешь.
Я снова воскресну".