Поставят мою урну на полке в коридоре,
Помянут да подвыпьют, попляшут да споют
И скажут: «Жить нам дальше, хотя, конечно, горе...»
И урну мою с прахом в итоге не найдут.
И прах мой разлетится по белому по свету,
Хоть не Махатма Ганди был в этом мире я.
Что жизнь моя для мира? Была она – и нету,
Дела мои забыты, распалась плоть моя...
Но хочется мне верить, что кто-нибудь да вспомнит –
И, может, улыбнётся, а, может, и всплакнёт.
Хоть не летал я в космос, металл не плавил в домне,
Но грешника былого он, может, помянёт
И, путь мой вспоминая, подумает: «Недаром
Ты шёл своей дорогой, мечтая и творя.
Идя по жизни этой, снося её удары,
Ты был самим собою, а, значит, жил не зря».