Плету я кружево из ритма,
И становлюсь пред алтарём,
И вместе с грустною молитвой
Вхожу я в поэтичный дом.
Я каждый день в стихи влюбляюсь,
Ищу там золотую пыль,
Но никогда душой не каюсь,
Бросая совесть на распыл.
Поэты страстного Парижа,
Вошли душою в глубину
А я лечу всё ниже, ниже,
Оставив навсегда страну.
Но золотятся снова рифмы,
Ища напарника вдали,
И пусть стихи мои, как мифы,
Взывают нас к святой любви.