Дом – это воля, где можно грустить и петь,
не обманувшись аршином чужим и меркою,
ни ностальгией, ни юношеской манеркою
не упиваясь, и не о чем сожалеть.
Вина моих расставаний уже не терпкие,
высохли пряники, в нитку иссохла плеть
прошлых историй, какую из них ни встреть:
письма подписаны Любкою, Надькой, Веркою, –
правды там было, наверно, едва ль на треть,
но ни к чему мне теперь заниматься сверкою:
глаз настоящего в золоте видит медь.
Дом – это место, где, утром вглядевшись в зеркало,
думаешь: надо бы зеркало протереть.