Мой цветок занемог:
обжигающих искр вдохнул он - огонь февраля.
У него из под ног,
меж корней осыпаясь, не прощаясь, уходит земля.
Ртуть, как память, игрива
и кипяще жива, но жива лишь притворно, на вид:
чёрно-бурая грива -
это тень на стене, морок - режущий топот копыт.
Пронеслось и остыло,
и затихло, и смолкло: с ложных "да" на надёжное "нет".
Травы снегом прибило -
ещё дремлет апрель твой, в игольчатый кутаясь плед.
Но шире круг хоровода -
день за днём удлиняются тени у елей и лип за спиной.
В этом месте и времени года
снова пахнет твоей удивительно нежной весной.
------------------------------------
из сб. "Peterritter"