Недалеко от маленького леса,
Поляна тихая, жила.
За многие десятилетья,
Она травою заросла.
Ее покой, за это время,
Никто ни раз, не нарушал
Но в одночасье, мир вдруг изменился,
То маленький мальчик, совсем босиком,
Походкою легкой, по травке зеленой,
Поляну цветущую, пересек, наискось.
А вскоре, увидев цепочку следов,
Другой прошел, следом, путник,
И снова, примятой осталась трава,
В месте том, не успев, распрямиться,
И вот уж, маленькая тропка,
На той поляне родилась,
По ней идут другие люди,
Кто медленно, а кто бегом,
Кто шел туда, а кто обратно,
И вот уж, из тропинки той,
Что проложила детская нога,
Возникла твердая, как камень,
Утоптанная ровная тропа,
А вслед за ней, широкой лентой,
Дорога столбовая пролегла,
Вот так рождаются дороги,
От чьей-то маленькой ступни.
Одни асфальтом вдоль, уложены,
Терновником другие заросли.
У каждого, живущем в этом мире,
Неведомые нам, свои дороги,
Извилисты, хитросплетением пути,
Их иногда бывает очень много,
Они раскрыты, словно веера лучи
А иногда, наоборот,
Бывает так, что пред тобой,
Вперед идет одна дорога,
Как если, веер тот, сложился,
И каждый выбирает, кто полегче,
Проторенные кем-то, тропы, впереди,
А кто, другой, тернистый, сложный,
И по нему, не просто так, пройти…
Вот так выбираем мы линию жизни,
Вот так и расходятся наши пути,
И чтобы выбрать, ту,
Которая тебя, достойна,
Немало нужно по земле пройти.