Все лишь догадки о любви,
Но нет ее определенья,
В душе рождаются стихи
От тонкости прикосновенья,
От взглядов облака бежат
В края далекого забвенья,
А рядом - тяжело дышать
От необычного волненья.
И постоянно, как в бреду
Ты сомневаешься в признаньи
Везде находишь лишь вину
От своего существованья,
Везде неясность и мечта,
Везде лицо ее лучится…
А мир не радужны цвета –
А лишь наброски модерниста.
И кто бы там не говорил,
Но это чувство лишь начало,
Лишь предвкушение любви,
Как океанские причалы.
Лишь капля миллионных слез
В которых радость, несомненно,
Лишь миг влюбленности и грез
Лишь страх, надежда и смущенье…
Кто чувствовал – тот превозмог,
Кто чувствует – тот вечно вечен
А кто не знал ее дорог,
Тот в жизни назван бессердечным…
Но нет последнего в быту,
Нет человека в ком напрасно
Живет и дышит на лету
Грезенье о любви прекрасной.
Нет человека, кто б ни знал
О сущности прикосновенья,
О трепете ее начал,
О красоте ее творенья.
О необъятности сердец,
О взгляде полного смущенья,
О чувстве, полного чудес,
О страхе полного мученья...