Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
А.Ахматова
* * *
Порою думаю: откуда стих берётся?
Кем создан он погожим летним днём?
Поэтом ли? Иль просто – небом, солнцем,
июньским лесом, утренним дождём?
Откуда в каплях рифмы свет искрится,
и кто вложил созвучия в слова?
Кем щедро на простор немой страницы
из поднебесья льётся синева?
И оживают в строках после ливня
на пашне всходы и засохшие цветы?
Откуда это чудо – Слово-имя?
Скажи, поэт, ответить можешь ты?
Ответ простой, быть может, и не новый:
«Растут стихи, не ведая стыда…»
растут из жизни, воплощаясь в Слово.
Растут, «как лопухи и лебеда».
Растут (добавлю я)колосьями пшеницы -
земное и небесное сберечь.
Живое Слово на купель страницы
святой водою проливается – как речь…