Бывают дни, когда ты словно пьяный,
Бредешь по улице, не замечая фонарей.
И пульс под кожей не такой упрямый.
Одетый в траур ты по самому себе.
И ты идешь по мокрым траутарам,
Свет от луны касается твоих ресниц,
И ты не жив, ты труп, но говорящий,
Живой, но мертвый.
Один из тысячи таких.
Любимый кем-то, любящий кого то.
Вполне нормальный, но конечно не такой.
Несешься в фуре, налетая на обломки чей то невыпитой до дна отравы, под названием любовь.
Не улыбаешься прохожим, всё достало!
И даже тех, кого любил не те вокруг.
Ты хочешь спать, ты хочешь вновь под одеяло, даже когда проснулся только ты и полон сил.
Бывают дни, ты понимаешь, умер...
Дороги дальше нет, и мир вокруг пустой.
Из этих дней вся жизнь
И ты уже не станешь сам собой