Лады гитары, пальцы в кровь,
Так лопнула струна,
Что воздух рассекая вновь
Мой сон оборвала.
А у кого-то день-запой,
Не вылечит вино,
Раз сердце той шальной струной
Насквозь поражено.
И не понятно, что в душе
Творится у того,
Кто где-то в горькой полутьме
Пьет красное вино.
Кто в хмель пытается уйти,
Чтобы сказать слова,
Чтобы по скверу вновь пройти,
Чтоб рядом шла она.
Но все пройдет,
Сказал пророк Екклесиаст давно.
И память всю свою сотрет
Тот, кто любил вино.