***

Океан виски заполнял ее душу, не оставляя свободного уголка для воздуха. Где-то рядом играла гармоника, в прорезях которой гулял ветер. Она знала этот ветер. Она была этой гармоникой, чувствовала каждое прикосновение прохладного проказника, пыталась поймать, а вместо получалась лишь разливающаяся небрежным ручьем, мелодия. Ледяной виски заменял кровь в сосудах, в голове начинали вырисовываться невиданые доселе картины, и более настойчиво проявляла себя гармоника. Цвета смешивались, переходили в путаницу мыслей , выходили за границы и создавали образы ее не понятого сознания. Звуки до того спокойной гармоники доходили до истерики, вели рассказ о штормовых буднях Тихого океана. Ветер стал принадлежащими кому-то, нежными руками, которые так и хотели завладеть последними минутами гармоники. Она была гармоникой. Только теперь она еще и художник, чьи краски текли ручьями, пачкая все вокруг. И нежные руки, заменившие ветер, тоже. Она плакала, горячий виски сводил с ума. Она начала растворяться в воздухе, в воспоминаниях других людей, в памяти природы. Будто ее и не было. Все также играла гармоника, чьи звуки уже кричали, издали напоминая сотни произведений композиторов. Нежные руки преобразовались в кисти и начали создавать шедевральные этюды на ее исчезающем лице. Она любила эти руки. Они же ее убивали. Виски уходил из ее организма. Гармоника стихала, принадлежавшие кому-то, любимые руки-кисточки, превращались в клинки, она почти исчезла. Ножи страстным поцелуем впились в ее исчезающую плоть. Она любила эти руки. Они убили ее - вернули в реальность.