***

Где-то пульс бьется плавно
без зачатков,
где-то вылезает наружу паром
сердце обломок истории
под страхом негодования

пережитками прошлого
наизнанку, прошитой рубашкой
из костей, мяса и кожи
оно врезается колом во времени
и черпает из него истины

кровь по артериям ложками
кол в них такой же
растворяется со временем
но только совсем понарошку.