Я стала старше, и мои стихи,
Я знаю, лучше с возрастом не стали.
В них прежде стаи к югу улетали,
И ночи были сказочно тихи.
В них жило все - от тонкого листа
До неба, утонувшего в колодце,
И мнилось, что писать так лет до ста,
А дальше жить (уж ладно) как придется.
Ходить к реке и Удить карасей,
И после выпускать обратно в реку.
И улыбаться встречи с человеком
Во всей своей немыслимой красе.
Пусть назовут блаженной, не беда!
Мне с высоты лет прожитых не видно
Жестокости людской, но все ж обидно,
Что мир иным не будет никогда.
Да, я иного и не захочу,
Уже в злОбе здесь стало жить привычкой.
Не то, что загорается от спички,
Я маслом облепиховым лечу,
Прикладывая к язвам на душе,
Жду облегченья быстрого, не скрою.
Бог даст, еще и терем я построю,
Не все же быть счастливой в шалаше.
И разрешу вести меня к врачу,
Давно со мной измучившейся дочке.
Когда уже не напишу не строчки,
Я буду делать все, что захочу.