Воскресное солнце светило с утра в окне Воскресенского храма,
Собрался народ, ведь на службу пора, следами покроется мрамор.
Молитва звучит и звучат голоса мужского церковного хора,
И были для них как всегда небеса надеждой, мечтой и опорой.
И ладана дым и огниво свечи, то веры христианской знамена,
И там среди них в полумрачной тиши, стоит небольшая икона.
Господь наш на ней руку всем нам простер, ее высоко поднимая,
Задумался парень поймав его взор, от чего же икона такая.
Всю службу стоял он, и батюшку ждал, хотел он спросить про икону,
А он прихожан своих благословлял, рукой обопрясь о колонну.
«Скажите мне, батюшка, можно вопрос?» - спросил он поклон исполняя,
«Зачем на иконе, вон той, где Христос, он руку наверх поднимает?»
Отец улыбнулся и всех попросил: «Прошу, руки все поднимите.
Теперь кто сюда каждый день приходил, прошу вас, вы руки держите.
Теперь остаются, кто пост продержал. Теперь, те, кто в пост причащались».
Он вещи простые для всех называл, но руки у всех опускались.
«Теперь только те, кто готов для других, пожертвовать собственным счастьем».
Рук было все меньше, народ поутих, и вновь опускались запястья.
«Узри же, о отрок, забыть лишь не смей, запомни как букву закона,
Рука опустилась у этих людей… Осталась держать лишь икона…»