Не зови меня, милый,
больше,
всё равно тебе
не отвечу.
Наш придуманный луг
скошен –
да и был ли он
безупречен?
Сколько трав полегло
разных,
я поглажу их –
напоследок.
Помнишь, штопали в них
раны
после дерзких своих
разведок?
Растрепались от ветра
кудри,
на затылке сожму их
горстью.
Милый, как там – в твоей
шкуре?
Ты хозяином там?
Гостем?
Мне пора /вырастать
выше/,
выйти будущему
навстречу,
волю неба платком
вышить
и согреть, наконец,
плечи.
11 июля 2015 г.