Июнь, нахальными глазами,
Косил под первый месяц лета,
И ставил на ребро монету,
В «орлянке» чувств. Под образами
Ночей коротко-беспорочных
Сердца бутоны раскрывали,
Стыдливой радостью. Мечтали -
Печатали любви подстрочник.
А неумелые желанья,
Поспеют, разве что, к июлю,
Беспечный рой покинет улей,
И улетит какой-то ранью.
Лишь август, строгою октавой,
Сочтет и глупости, и смыслы.
И вечен этот привкус кислый -
А что нужней: любовь иль слава?