Мы, как художники, рисуем полотно своей жизни. Только художники- красками, а мы -своими делами и поступками. Художник может что-то убрать или закрасить, что-то подретушировать. Или начать рисовать свою картину сначала. А мы …..
Я рисую свое полотно,
На него реставраторов нет,
Ты приходишь- и вмиг
засияет оно,
Исчезаешь - меняется цвет.
Наношу на него я мазки,
Краской той, что сегодня я взял,
Жаль, что нет уже той чистоты,
С которой я начинал.
Я смотрю на свое полотно,
На нем столько ненужных теней,
Я хотел бы закрасить их, но-
В них отблеск исчезнувших дней.
И тем необычно оно-
Что краски не скроешь под слой,
Проступают они все равно,
Новый цвет создавая собой..
Я рисую свое полотно,
Я в созданьи его - не един,
Тот, кто мимо пройдет, пробежит,
промелькнет,
Нанесет мне мазок -
хоть один.
Иногда я кричу:
"Не хочу!
Я не это хотел бы сказать".
Кто-то шепчет мне вдруг,
притаившись в углу:
"Это все, что сумел
ты создать".
.