Я творю, забывшись страницами:
Время мое - длинная нить.
В небо - златокрылой синицею
Рвусь я с нежеланием жить.
Мне бы улететь, раствориться бы
Воском догоревшей свечи.
И, петляя между столицами,
Думая: ищи и свищи! -
Думая: быть может, на Север мне?..
Или - в жаркий солнечный край?
Выть ветрами в стылых расщелинах,
Слушая клокочущий грай.
Мыслью - первозданной, сияющей, -
Яркой, как хмельная весна...
Мне бы лишь исчезнуть играючи,
Заигравшись в игры бытия.
Я творю - не светлое, легкое -
Болью тку полотна из мглы,
Но в душе - лелею далекие,
С привкусом корицы, мечты.
Я творю тяжелое, грузное,
Поступью мирского слуги...
Чтоб из сказок, в детстве обузданных,
Вырывать до боли узды.
Я хочу отмыть все налипшее,
Пятна грязных, мутных чернил.
В небо улететь златокрылою
И забыть, каков этот мир.
Пусть и умереть - только сделать бы,
Все, о чем писала сама.
И самой же - в это уверовать,
Собирая нити в слова.
Если умирать - недопонятой,
Странной, пусть двуличной, чужой.
Только бы не выгореть смолоду,
В мыслях оставаясь душой.