Ты устал, словно Бог, сотворивший меня из глины,
Слишком поздно понявший, что ребра подходят лучше
Для создания всех зависимых и единых,
Не мешающих, не проблемных, не предающих.
Что же делать со мной, бракованной, самой первой?
Не принесшей ни радость мастеру, ни покоя?
Может, ну ее? Пусть кому-то мотает нервы –
Не тебе. Не тебе. Ты себе сотворишь другое.
Белотелое, теплое, пахнущее лавандой,
Молоком и хлебом, и чем-то еще знакомым.
Ты научишь ее говорить хорошо и ладно,
Ты научишь ее вязать и следить за домом.
По утрам будет петь, будет косу плести тугую,
И появятся дети однажды в ее утробе…
Не понравится? Не беда – сотвори другую.
У тебя их двенадцать. Двенадцать отменных ребер.
Ты сумеешь любую. Придумай – и станет явью.
Поцелуи, улыбки, подарки на именины…
Если поздно с работы – то ужин тебе оставят.
И тебя будут ждать… И тогда ты пойдешь за глиной.