Чьи-то слёзы рябят на стёклах в моём городе.
Я молюсь за тебя, за ноги твои в холоде,
За твою доброту, за детскость, порой странную,
За твоё "подожду" и боли твои ранние,
За порывистость слов, где правда в борьбе с колкостью,
За покинутый кров, за малый удел гордости,
Что порой отдаёшь, оставив себе выжимки,
И за то, что зовёшь любимой своей вишенкой.
Все давно уже спят, намокла заря алая.
Я молюсь за тебя, и всех языков мало мне.
Небо – старый сапог, с которого взять нечего.
Да хранит тебя Бог ночами, с утра, вечером.
Да подаст тебе мир, и долю пошлёт гладкую,
Где на тысячи миль да ляжет любовь складками.
Мне б хоть часик поспать, вся ночь истекла. Пасмурно.
И пишу невпопад, и веки совсем красные.
Одиноко кружит по улицам дня стылого:
"Боже, дай ему щит! И сохрани Ты его…."