Это было со мной и, как будто бы, и не со мной,
Я была тонкой серной, поджарою лёгкою гончей,
Просто к главному клеится мелкое «прочее», «прочее»,
Оттого и конец не столь важен: хороший ль, плохой.
Время крутит гончарный свой круг, стонут в небе ветра,
Высыхают моря, а из памяти – лета картинки,
Той вины, неосознанно грустной, как пух тополиный,
Тень витает поодаль, рифмуя «всегда» и «вчера».
Шляпка спрятана в шкаф, а заломы на лёгких полях
Как закладки на старость о том, что уже не вернётся,
И шатается сбитый каблук, всё никак не прибьётся,
И стихам не дописанным тлеть на свечных фитилях.
на фото автор/ Кипр.Лимасол./