Я, конечно, не Асадов,
и не бью в грудь, что поэт,
но в душе моей осадок
От прошедших мимо лет.
Почему года, как солнце,
Выжигают, а не греют?
В жизни нужно пятиборцем
Быть, чтоб больно не огрели.
Только не умею драться,
без жилета и брони,
И теперь на реставрацию
Приношу бумаге дни.
и пускай сейчас без цвета,
И в глазах видна зима,
Присмотрись, там силуэт твой.
Это вера в чудеса.