Пурга метет, и ничего не видно.
«Огня, - кричу, - подайте мне огня!»
До боли мне, до жалости обидно,
что город мой пургой метет меня.
Не ждет меня, и путает, и водит,
слепит и норовит в сугроб спихнуть.
За что же? Не за то ль, что я – свободен,
что свой – неповторимый – выбрал путь?
За руль держусь, ругаюсь без причины,
боясь на дне обочины залечь.
Я свой «полтинник» одолел мужчиной!
Мне есть – кого спасать, кого беречь!
Мне есть, кого любить. Обидно только,
что город на меня спустил пургу.
Обидно, да. Ведь родом я из Томска.
Я вырос здесь. Я вывалян в снегу
и славного, и горестного детства,
и юности, ушедшей, как в песок.
Мой Томск, ты не лишай меня наследства,
расслышь мой осмелевший голосок.
И память неспокойна, словно совесть,
и давят годы – надо отвечать.
Судьба моя – неначатая повесть,
всё не пойму – с какой главы начать?
И вновь пурга, и в голове – ни строчки,
и нет ни лиц, ни кличек, ни имён…
Ухабы проскочили. Только кочки.
«Огня, - кричу, - огня!» - Пришли с огнём.
4.12.2014