Ах, июль. Тоска зелёная. Где же прежняя жара?
Где тепло и ночью тёмною, в косу ветра заплетённую,
Шпилькой, где блестит гроза.
Утром сладким, томным голосом
Воздух чтоб журчал вдали, зной вплетался обречённостью
Улиц в свежей увлечённости дня вспотевшие виски.
Ничего такого. Холодно. Сердца только греет жар.
Ветер проникает в голову, где стучит тоскою колокол
Наболевшее: как жаль...
Жалко мне. Вечорит сумрачно. За окном остывший суп,
чуть прокисший, зряшный, будничный в звуках булькающих уличных,
раздражающий мой слух.