Поэты непростой народ.
Ажурно вязь стихов плетёт.
Как паучок, от слова к слову.
Браслета нить почти готова.
Теперь её отшлифовать,
И утончённый блеск придать.
Заставить время отступать,
Читатель должен сострадать.
И, почему-то по ночам
Приходят правильные рифмы.
Как будто сверху кто-то нам
Диктует жизни алгоритмы.
Не знаю, может и не прав,
Но ощущение такое,
Что пол-страницы исписал
Я не своей, чужой рукою.
И образы намного чище,
Когда ночами, при луне
Ты слово точное отыщешь,
Творя в звенящей тишине.
----------------------
Тут утро раннее настало,
Рука чужой быть перестала
И, начала писать своё,
Родное, близкое, моё.
Должно быть в туалете чище,
А то в укромном уголке
Ты полчаса бумажку ищешь,
Уныло сидя на толчке!