В родимой Нытве, на Урале,
Есть старый Филихинский лог,
Там в ивах, вербах, краснотале -
Обилье соловьёв. Их слог
Свистяще-щёлкающий, птичий -
Звенит до росного утра.
Сколь в этом живоносном кличе
Любви, и страсти, и добра,
Зовущих к благодати, миру,
Покою, святости души!
Кому дана природой лира,
Тем дни и ночи хороши.
Дано ли выбирать поэту,
В чьих гнёздах пестовать птенцов,
Какие ставить вехи, меты,
Дорогами ходя отцов?
Пииты песней - те же птицы,
Иль, скажем, звонкая река:
Льнёт слово к ним - воды напиться,
Лучом пролившись свысока.
Сорока ты, пиит болтливый,
Иль вороватый серый дрозд?
Пегас твой резвый, синегривый
Способен вознести до звёзд?
Что стихотворец? Птенчик малый
С распахнутым голодным ртом:
Глотает всё, что в клюв попало!
Отсев, анализ - всё потом.
Понахватавшись грязной мути,
В уме талдыча знаний взвесь,
Мы просим истины и сути,
И в этом - словотрудник весь.
Жизнь коротка. Заботы - роем.
Кто что успел, то сделать смог.
Когда нас прах земной укроет,
Пить будут ли дождь наших строк?
14.07.2015 г.
(Фото автора. Нытва, вид с Гаревского угора)