Муж за рулём всего четыре дня,
И он, в поток машин вливаясь смело,
Не видит, что душа, предав меня,
В районе пяток намертво засела.
Космическая скорость – шестьдесят,
Сливаются дома, деревья, люди,
Ещё быстрее мчится левый ряд –
Бог им судья. Что может быть, что будет,
Когда тяжёлый наш гружёный бус…
(Хрипит ремнём придавленное горло).
Муж рявкает - "Я никуда не мчусь!» -
И я в который раз молчу покорно,
Считая про себя до десяти.
Осталось дотерпеть ещё немножко –
Домой картошку с рынка привезти.
Мне хочется побыть мешком с картошкой...