Бровей твоих летящих взмах
Неповторим… излом опасен…
И ожидает меня крах.
Болезнь грядет, диагноз ясен.
Тебя, в бреду, в спасенье звал…
Ты ж равнодушна, дышишь ровно;
Лица задумчивый овал
И острый нож дуги надбровной.
Но кто ж воспеть сумеет их,
Оставит оды для потомков?
Я покупаю стон за стих…
А ты постанываешь громко?