Стоит на пригорке церковь святая.
Ее звоны слышны деревням окрест.
Льет слезы по душам свеча восковая
От мига рожденья до мига небес.
Сколько людей раньше было в деревне!
Ей снится, наверно, златая пора...
Лес возмужал у околицы древней...
Охрою кроет тропинки к дворам....
Солью земли называем люд добрый.
Ему по плечу работа и честь.
Лишь жИлось ему бы дОбро и бодро
От осени к лету было б что есть.