А книге обидно-её не читают,
Ей грустно на полке стоять.
В немом одиночестве книга мечтает
Любимой, как многие стать.
В печали глубокой и горечи тонет,
Неотданных мыслей полна.
На скромной обложке нетронутость стонет,
Вздыхает страниц новизна.
Читатель не слышит - он мимо проходит,
Другую он в руки берет.
Фанат детектива , он следует моде ,
Читает ,как ест или пьет.
Чтоб время убить, пусть не будет в ней мысли-
Там деньги, насилие , кровь...
Беда над тобою , читатель нависла-
Забыл ты ,увы, про Любовь.
Не плотскую, ту, что для грешного тела,
А ту, что на уровне душ...
О, как ты не прав, мне парируя смело:
"Любовь- это выдумка, чушь..."
Вернись и возьми ту, в ком гаснет надежда,
Прочти и пойми , наконец,
Что ты пренебрег, как последний невежда,
Теплом отдающих сердец.
Чего они стоят, избитые фразы,
Что душу не тронут с листа?
А книга тебе, коль поймешь меня сразу,
Вот эта нужна , а не та.
Пусть в ней не кричат иллюстрации ярко,
Пусть ,кажется, мал и объём...
На свете, ты знай, нету лучше подарка,
чем с нею остаться вдвоем...