день растянул сорок восемь часов,
миллионы вместил он вспышек.
тебе хочется тачку, сережки, кольцо,
но 'полковнику в юбке' никто не пишет.
искры не валятся с неба,
а тебе уже целых двадцать.
не вода протечёт по венам,
чтобы что-то тебе забацать!
а утыкаясь в столь странный мир,
стремишься выше и выше подняться.
ты на земле, - этот факт прими.
позволено только в подушку прорваться.
у всех получается этак,
и все вливаются в грусть.
ты не пиши заметок,
ты накарябай 'пусть',
ты напиши на теле,
и ручкой себе на лбу -
ошибки бывают в деле,
и это имей ввиду.
когда соберешься духом,
улыбку себе верни.
развей в себе острость уха,
внимая, вперед плыви.
и в будущем всё покорится,
а в розовых дужках очков
солнце теплом растворится,
избавя тебя от оков.
полковнику скоро напишут,
и почта вот-вот придет.
самодостаточно молча уже не услышит,
полковник в юбке
теперь ничего
не ждет.
19 июнь 15
L E R U A | Lit ©