Байка от мужского лица.
Случайный дождь по крыше барабанит,
Стучит густыми каплями в окно,
А мы с дружком ДР справляем в бане;
Селёдка, лук, пол-перца и вино.
Серёга потрепаться вволю мастер;
Соврёт и даже глазом не моргнёт.
Как новый день, так у него блокбастер!
Строчит фигню, что Анкин пулемёт.
То он ловил плотву на Гибралтаре,
То суп из черепах варил в Крыму…
Вот и сейчас Серёга-друг в ударе,
Но только одного я не пойму.
Всю жизнь с женой прожил он на Урале,
Безвыездно, в своём родном селе.
И как на Гибралтар они попали?
Серёга клялся собственным филе!
« Да был я там! И даже не однажды!
Ко мне в окно летает НЛО,
И зА руку здоровается каждый!
Им только пить со мною западло.
До Гибралтара им – минута лёта!
Ковшом плотву зацепим и назад,
Прикончат чан вишнёвого компота
И всё кричат: «Хороший лимонад!»»
Унялся дождь и месяц выгнул спину,
(наверно улыбался, слыша нас)
Устав трепаться, Серый, с кислой миной,
Чесал то ухо, то подбитый глаз…
Естественно сидели до утра мы.
Остыла печь, ушёл наружу пар.
А мы, увлёкшись звёздной панорамой,
Цедили по глоточку Солнцедар.
Мужик Серёга, в целом-то, хороший,
Хотя в селе считают, никакой.
Отсыплет сказок целые калоши,
А жить без сказок, в общем-то, на кой?