Мне лучший друг приписывал в грехи,
Что я пишу хреновые стихи.
И думаю, что он отчасти прав –
Я балабол, я блюдо без приправ.
Люблю играться с рифмой налегке,
Чтоб не крутилась зря на языке.
Туды её и так её итить,
Чтоб далеко за нею не ходить.
Я рифму натяну на обода,
И закружится эта лабуда.
А смысл, суть и всякое иже
Вертел на ощетиненном еже.
Мне часто не хватает багажа
Для стихотворного крутого виража.
Отчаиваться глупо, я - не АС,
И я не в силах окунуть в экстаз.
Моё предназначение?! Изволь –
Второстепенно, тускло, исподволь.
Но вру себе всегда, что я велик.
Однажды убедил, но лишь на миг.
Зачем пишу? Не жди простой ответ.
Любой не жди! – Ответа вовсе нет.
Кружится в голове словесный рой,
Высвобождая то да сё порой.
2015 г.