Папа привёл меня с братом на пасеку.
Дед Панкрат стал угощать нас медовухой. Мне она не понравилась, но
пасечник меня очень хвалил, что я её пью, и я давилась за похвалюшки.
Брат меня ругал:" Не пей, дура, опьянеешь!" Я не слушала. Куда смотрел отец
и где витали его мысли? Маме на этот вопрос он не ответил.
Домой отец нёс меня на руках, рвало и раскалывалась
голова. Я чуть не умерла в 7 лет от алкоголя. Твёрдо решила завязать!
С тех пор не пью даже шампанское, мочу только губы, чтоб не приставали и
вспоминаю слова брата и одноклассника Мишки, который после застолий
допивал из всех рюмок, потом ополоснув их водой смаковал и её.
Когда я его спрашивала:" Зачем ты пьёшь эту гадость?" Он отвечал :
"Ты всё равно не поймёшь, потому что дура!"
А Миха - умный! В 8 классе упал от медовухи под парту, поругали, так
перестал ходить в школу, послав её трёхэтажным матом.
Он не раз предлагал мне выпить и за отказ каждый раз называл меня
дурой.
Последний раз мы виделись на похоронах. Он хотел мне что-то
рассказать. Каждое слово украшал тремя матами, сбивался с мысли,
хохотал, начинал сначала, опять сбивался, потом махнув рукой переключился
с меня на выпивку.
Разговор бы наверное удался, если бы мы выпили вместе, но я, дура, так и
не поняла радость пития.