По сырому, тонкой кистью,
Как написанный, пейзаж.
Еле слышно шепчут листья:
Город наш!
Летний дождь руины студит,
Капель посылая рать.
Никогда никто не будет
Здесь стрелять.
И снарядные воронки
Набираются водой.
Выйдет в небо месяц тонкий,
Молодой.
Зазвенят опять трамваи,
Жизнь забьется, закипит.
Я об этом точно знаю.
Я убит.