Говорили,- не прав, перепутал яичницу с Даром,
Пьян был запахом трав, мол, тянула в окно верба ветви,-
Под холодной луной всё бежал с шестиструнной гитарой,
И на встречу со мной поспешали мои километры.
Я кричал облакам: «Не закрыть вам, – вам только пролиться!»
Выносила река... «В поворотах удержит едва ли!»
Оставалось о милости Божией только молиться...
И в любви находить, – что по капле, по нити, теряли.
На ветрах из лесов и полей там, где – степь и овраги.
Через сонм голосов удивлённых,– какое всё стало...
Под напором времён, высоко, уцелевшие флаги
Прополощут о том, над землёй. А ведь это не мало.